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厉锋停顿了一下，似乎低笑了一声，那笑声很短，沉沉的，带着胸腔的震动。
对谢允明而言，犹如坠入一场光怪陆离的幻梦。
厉锋像是深知他这具躯壳每一处迟钝与敏感的边界，一点点撬开那层坚冰似的隔膜。起初是细微的麻，像冬日久坐后血脉初通时的刺痒，极不舒服，渐渐地，那麻痒汇聚，成了陌生的暖流，悄无声息地蔓延，汇聚在深处，沉甸甸地发着热。
谢允明的指节无意识地抠紧，抓住身下冰滑的缎面，指背泛出青白。
呼吸被抽成细丝，胸膛浅浅起伏，却怎么也填不满。
有东西在骨缝里醒转，空茫地喊渴，他却不知该往何处递杯，只能任那火一路舔舐，任它慢条斯理地燎原。
陌生感攀至喉口，碎裂的声响已抵舌尖。
厉锋却在此刻收手。
他直起身，额角细汗如星，眸光反而更亮，像陡然翻起的刀口寒芒。
然后，整个身体的重量倾下，稳稳覆在谢允明之上，像一张湿重的宣纸覆上另一张，连呼吸都贴合得没有一丝褶皱。
谢允明眼前骤然一黑，又骤然亮起。
眩晕里，他只听见自己心跳，咚咚，如远更鼓，一下一下，敲在两人紧贴的胸口。
“陛下可知铸锋？”厉锋的声音仿佛就在他唇边，“臣只在书上看过一些，打造一把好剑，剑需要一把合适的剑鞘，剑才能得到保护。”
厉锋徐徐下沉：“陛下。”
“陛下……”
已然苏醒的剑锋，被迫不及待地纳入厉锋准备好的剑鞘中。
谢允明猛地倒抽一口凉气，指尖瞬间掐入厉锋手臂的衣料。
剑鞘太紧，用手推不进去，紧得脊柱发麻，所有感官都被强行攫取到那一处，被迫感受着那内里鲜活，律动般的吸附与绞缠。
这哪里是什么剑鞘？分明是烙铁打造的囚笼，温柔又残酷地禁锢着他，每一次细微的调整，都带来一阵直冲天灵盖的战栗。
厉锋的呼吸也重了，但他仍掌控着节奏。他微微仰起头，颈线拉出流畅而隐忍的弧度，汗珠顺着滚动的喉结滑落。
他有着最精妙的剑招，起，承，转，合，在谢允明眼前起起落落，如同一道模糊的影子。
谢允明眼前迷蒙，烛火的光晕成了晃动的碎金。
他感觉自己成了厉锋手中的剑，被引导着，在那极度紧窒温热的鞘中，如活物般缠绕上来，允吸着，挤压着，带来灭顶般的感觉。
厉锋反反复复抽动剑鞘，就是为了更好的契合，可他自己对谢允明又有着缠绵悱恻的挽留，勾扯出更多陌生的，令人战栗的空虚与渴望
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