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可结果呢？连一场明人刻意露出的破绽都看不破，连阿鲁浑跪在地上的苦劝都听不进，非要往黑风口那个死胡同里钻，死得像个没头的苍蝇——被火活活烧死，连块全尸都没留下，传出去怕是要让整个西域笑掉大牙。
“我打下的江山......将来要交给谁？”帖木儿喃喃自语，声音轻得像风中的残烛，带着从未有过的疲惫。
他想起自己亲手处死的那个叛逆侄子，当年觉得那孩子心术不正留不得，如今倒觉得，至少那侄子还有争权夺利的狠劲，比眼前这些废物强得多。
他走到帐角的地图前，那是一张用羊皮绘制的巨幅地图，上面用朱砂标着他征战过的土地——从里海到恒河，从波斯湾到咸海，密密麻麻的红点像他饮过的血。可看着这张地图，他心里却空落落的，像被高原的寒风吹透了。打江山难，守江山更难，可最难的，是找不到一个能扛得起江山的后人。
“难道真要让这四十年的心血，像葱岭的雪一样，化了就没了？”帖木儿的手指划过地图上撒马尔罕的位置，那里有他建的清真寺，有他藏的珍宝，还有他寄予厚望的子嗣。
可此刻，那座繁华的都城在他眼里，竟像个随时会倾塌的空壳。
帐外的篝火“噼啪”响了一声，火星溅到毡布上，烫出一个小洞。
帖木儿望着那个洞，突然觉得自己就像这毡布，看似坚固，实则早已被岁月和失望蛀出了缝隙。
他能征服万里疆土，却挡不住血脉里的平庸；能砍下敌人的头颅，却教不会后人怎么握紧刀柄。
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