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“我看他是被撒马尔罕的酒色掏空了骨头！”掌管突厥近卫军团的米尔扎·穆罕默德顿时嗤笑道，“连河谷设伏的基本常识都不懂，还敢自称‘继承了大汗的勇力’？”
米尔扎·穆罕默德正是帖木儿的第三子，阿布德·拉提夫的父亲。
“何止是常识！”波斯重装骑兵军团长塔什·帖木儿敲着手中的马鞭，语气尖刻，“他带的粮草够吃一个月，结果才半个月就开始克扣辅兵口粮，弄得怨声载道！这种人领军，不败才怪！”
这些话像淬了毒的刀子，扎在站在角落的乌马尔·沙伊赫心上。
这位执掌中亚轻骑兵军团的军团长，正是哈里的生父，此刻正死死攥着拳头，指节因用力而发白。
他的甲胄上还沾着翻越葱岭时的泥雪，脸上的皱纹里藏着连日行军的疲惫，更藏着丧子之痛——可帐内的指责声越来越烈，竟没人看他一眼。
“够了！”乌马尔猛地抬起头，声音嘶哑却带着一股狠劲。
帐内瞬间安静下来，所有目光都集中在他身上。这位素来沉稳的军团长，此刻眼眶通红，断臂的阿鲁浑站在他身后，分明看见他腰间的弯刀在微微颤抖。
“哈里有错，错在轻敌，错在刚愎自用。”乌马尔的声音平静下来，却透着一股决绝，“可他是大汗的孙子，是我乌马尔的儿子！他的血不能白流，四万弟兄的命不能白丢！”
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