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周围的将领大气不敢出，他们从未见过这位“真主之鞭”露出如此神情——不是愤怒，不是威严，是一种被生生剜去心脏的剧痛。
他想起乌马尔幼时的模样。那个总爱跟在自己身后、抢着挥舞弯刀的孩童，第一次上战场时吓得哭鼻子，却咬着牙砍下第一个敌人的头颅；那个在波斯平叛时失去左臂，却笑着说“一条胳膊换半个波斯”的青年；那个在撒马尔罕的宴会上，为了维护哈里，跟皮尔·穆罕默德拔剑相向的中年......一幕幕画面撞进脑海，与京观上那颗扭曲的头颅重叠在一起，像一把烧红的烙铁，烫得他五脏六腑都在冒烟。
“啊——！！！”
一声野兽般的悲鸣从帖木儿喉咙里炸开，震得周围的将领耳膜生疼。他猛地从马背上跃起，踉跄着冲向京观，貂裘的下摆拖在雪地上，沾满了血污和冻土。
没有人敢上前搀扶，只能眼睁睁看着这位七十岁的征服者，像个迷路的孩子，在京观前跌跌撞撞。
他伸出手，想去触碰乌马尔的头颅，却在离木桩还有三尺远的地方停住——那双手曾指挥过百万大军、曾抚摸过无数战利品的手，此刻抖得像秋风中的落叶。
“明人......”他的声音嘶哑得像被砂纸磨过，每一个字都带着血沫，“我要你们......挫骨扬灰！”
京观周围的雪地上，散落着无数轻骑的骸骨，有的被马蹄踩碎，有的被冻在冰层里，有的手里还攥着半截弯刀。
帖木儿一脚踹开一具尸体，却发现那尸体的胸口有个婴儿拳头大的窟窿——是被火铳打穿的。
一子一孙，一个死在黑风口，一个曝尸平原，都成了明人的战利品，都被摆在这荒郊野岭，像牲畜的头颅一样示众。
“哇——”
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