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呼罗珊步兵的冲锋越来越迟缓，宗教狂热在尸山血海面前渐渐冷却。
他们踩着同伴的碎尸往前挪，每一步都陷在血泥里，拔出来时战靴上挂着黏腻的内脏。
棱堡的射击孔依旧喷吐着火舌，火铳的轰鸣像催命的鼓点，每一声都意味着又一具尸体倒下，让这片被血浸透的战场，变成了连秃鹫都不敢靠近的炼狱。
但阿布德·拉扎克没有下令撤退，他死死攥着弯刀的刀柄，指节因用力而泛白，链甲下的后背已被冷汗浸透。
他比谁都清楚，这是帖木儿主力抵达西域后的第一战，是向整个帝国证明自己的试金石——只能胜，不能败。
身后的中军大帐里，还回荡着帖木儿临行前的怒吼。
乌马尔上个月才死在了明军手中，折损了三万精骑不说，人头还被明军割下来筑成了京观；哈里苏丹更惨，轻敌冒进被明军设计伏杀，在黑风口河谷死无葬身之地，连尸体都找不回来。
阿布德·拉扎克绝不能步他们的后尘。皇储之位像悬在头顶的明月，看得见，却够不着，唯有军功这把梯子能让他攀上去。
若是连一道棱堡都攻不破，别说争夺继承权，恐怕连现有的呼罗珊军团都保不住——帖木儿的眼里容不得废物，那些虎视眈眈的皇子皇孙，正等着看他出丑，好瓜分他的兵权。
他抬头望向棱堡顶端那面摇晃的“平”字旗，眼底的愤怒里掺进了一丝恐惧。
血已经流得够多了，五万精锐折损过半，投石机的绞盘磨断了三根铁链，毛拉们的诵经声越来越微弱，可棱堡的防线依旧像块啃不动的硬骨头。
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