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“阿布德·拉扎克那个蠢货，”穆罕默德·苏丹嗤笑一声，用靴尖踢了踢旁边的达克炮，“以为靠人堆就能破棱堡？让他看看什么叫真正的战争。”
他转身跃上战马，猩红战袍在风中猎猎作响，“传令下去，炮兵营跟我走，骑兵两翼掩护，让圣战军团的杂碎们见识下，谁才是大汗最锋利的刀！”
三十门土耳其重炮被骆驼牵引着，在雪地里碾出深深的辙痕。
炮身铸有精美的花纹，炮尾刻着奥斯曼苏丹的徽记，每门炮需要十二匹骆驼才能拉动，炮口能塞进一个成年人的脑袋。
五十门达克炮则轻便许多，由士兵抬着前进，炮管虽短，射程却远超明军的佛郎机，去年在波斯战役中，曾轰塌过号称“永不陷落”的设拉子城墙。
当这支炮兵部队出现在战场边缘时，连棱堡上的平安都皱起了眉头。
他从阿史那口中得知过土耳其重炮的威力，却没想到帖木儿会在这里动用如此杀器——那些炮管在阳光下泛着的冷光，比呼罗珊步兵的长矛更让人脊背发凉。
而在圣战军团的阵地上，阿布德·拉扎克得知命令时，差点把手里的弯刀捏断。
他的亲卫战战兢兢地重复着帖木儿的指令：“大汗说......让您的人配合小亚细亚军团，负责清理炮位附近的明军游骑......”
“配合？”阿布德·拉扎克低吼一声，一脚踹翻了身边的马扎，“我浴血奋战三日，他穆罕默德凭什么摘桃子？！”
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