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第1713章
“不......不可能......”他喃喃自语，声音嘶哑得如同破锣，手指无意识地抠着自己的脸颊，直到指甲缝里渗出血来。
远处的承天炮还在轰鸣，每一声都像重锤砸在他的心上，提醒着他这场自以为是的胜利，从一开始就是场笑话。
他赖以立足的资本、他向帖木儿邀功的筹码、他眼中碾压一切的力量，在明军真正的杀器面前，不堪一击。
帖木儿的金顶大帐外，寒风卷着硝烟掠过他银白的胡须。
这位年过七旬的征服者死死攥着镶金拐杖，指节因用力而泛白，方才还带着睥睨之色的眼睛此刻瞪得滚圆，望着两里外的炮兵阵地，喉结剧烈滚动着，竟一时说不出话来。
“这怎么可能？！”他猛地将拐杖往冻土上一拄，杖头的宝石崩出裂纹，“明军怎会有如此恐怖的火炮？”
亲卫们从未见过大汗如此失态。
西征三十年，从撒马尔罕到安卡拉，从德里到大马士革，帖木儿见过蒙古人的回回炮，用过奥斯曼的重炮，却从未见过这样的杀戮——五十门承天大炮的齐射如同天神发怒，每一轮轰鸣都在土耳其炮兵阵地上撕开焦黑的口子，那些曾让整个中亚颤抖的青铜炮身，此刻像被踩碎的核桃般散落在血泥里，连飞溅的碎片都带着灼人的温度。
𝐈 𝐁𝐈 ⓠu.v 𝐈 𝑃
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