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他知道被这种12.7毫米口径、连吉普车发动机都能打个对穿的大家伙打中是什么下场。那不管是啥铁皮做的，这会儿估计早就变成了那种老奶奶用来漏水的筛子。
“爽！真他妈爽！”
他一直扣着扳机，直到那一整条一百发的弹链全部打空。那种巨大的后坐力震得他手臂上的黑肉都在跟着抖动，枪管已经热得微微发红，袅袅青烟在热空气中不凡上升。
“这下连废品收购站都不会收这堆烂铁了。”
旁边的尖兵吹了声轻佻的口哨，换了个弹匣。
枪声渐渐停了下来。
汉森少校也从那块石头后面稍稍探出了头。刚才那动静实在有点太大了，腾起的烟尘混杂着被打碎的石头粉末，像是一团浑浊的白雾，完全笼罩了那个平台尽头。
士兵们大多都站了起来。刚才的紧张已经被这一顿痛快的倾泻给冲散了大半。有人从兜里掏出了香烟，有人正拧开水壶。
“嘿，我说，”机枪手一边拍着滚烫的枪管，一边对着白雾大喊，“要不要我们也给你收点门票钱？毕竟给你身上打了这么多透气的眼……”
话说到一半。
一阵带着些许咸腥味的山风，很识时务地从头顶的裂隙里倒灌了进来。
就像是一只无形的手，轻轻拨开了那层并不算厚的纱帘。
机枪手的下半句话，就像是一块突然卡在喉咙里的硬骨头，把他噎得只能发出一声奇怪的“呃”声。
阳光再次落了下去。
三道漆黑的、高大的身影。
依旧是原来的站姿。没有东倒西歪，甚至连那半抬起的手臂都没垂下去哪怕一寸。
还是站在那里。
中间那台破军装甲那宽阔的胸前护甲板上。机枪手引以为傲的几十发穿甲燃烧弹留下的痕迹清晰可见。那是一小块一小块烧黑的痕迹，以及一些浅浅的、像是被人用指甲随手划了一下的银色凹痕。
在那些“伤痕”下面，许多变了形的铜被甲和钢芯弹头，就像是被人嚼烂了又吐出来的口香糖一样，正稀稀拉拉地贴在装甲表面，或者是正顺着那种流畅的弧形外壳，“叮当”一声，滑落到脚边的碎石地上。
地上已经铺了薄薄的一层亮闪闪的铜皮。
但是。
没有洞。
连哪怕一个，能透光的小洞，都没有。
甚至连那个看起来最脆弱的、闪着红光的倒T型电子眼，在经受了不知多少发流弹的洗礼后，依然亮着那种让人看一眼就不自觉心跳加速的幽幽红光。
整个山谷，此时真真正正地死一般寂静。
那个尖兵手里刚刚掏出来的万宝路软包烟，“啪嗒”一下掉在了地上。
黑人机枪手的那双大眼睛眨巴了两下，他像是不信邪似的，伸出一根手指头，用力地搓了搓自己的眼睛。
没有眼花。
他张着嘴，看看那还没散尽热气的枪管，又看看那堵甚至连漆都没掉太多的“铁墙”。
一种从来没在他的那颗不太复杂的脑袋里出现过的、名为“恐惧”的东西，正顺着他的脚底板，像是一条冰冷的毒蛇，顺着脊椎骨一点点地爬了上来。
“那……那是什么……”
汉森少校从石头后面彻底走了出来。他的手还拿着那把只开了两枪的柯尔特1911手枪，枪口无力地垂向地面。
他看见了。
他看见中间那台黑色机甲，也就是那个刚刚被他手下用重机枪怼着脸扫射了半天的大家伙。
那颗只有一面黑色面板的头颅，发出了一声极其微弱的液压伺服电机偏转声。
“滋……”
它微微歪了一下脑袋。
就像是一个成年人，刚刚被人用纸团丢了一下，然后低头带着一丝困惑、又带着些许那种看待顽皮且烦人蝼蚁般的冷漠，看了看这群正在阳光下开始瑟瑟发抖的绿衣小人。
那种动作很人性化，但配上这钢铁之躯，却让人更觉毛骨悚然。
似乎在问：
你们是在，给我挠痒痒吗？
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