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他拿起那个劣质的打火机，走进狭小逼仄的洗手间，关上门，打开排风扇。然后，他蹲在瓷砖地上，开始一张一张地焚烧那些纸张。
火焰舔舐着纸页，将三年的奔波、绝望、零星线索和疯言疯语化作跳跃的火苗和飞舞的黑灰。
烟雾呛人，但他一动不动，看着那些承载着过往的痕迹在火焰中蜷曲、变黑、最终化为虚无。他只留下了几样东西：脑子里记得最牢的几个网址和关键词，手机里加密存储的几张关键图片（包括那份“货物清单”的截图），以及那张糖纸——它被仔细抚平，放回了钱包夹层。
大部分可能暴露行踪和思路的实体痕迹，都必须消失。
做完这一切，他回到房间，打开那个写满了三年记录的笔记本。翻到最后一页空白处，他拿起笔，沉吟片刻，然后用一种近乎刻板的力道，写下了一行字：
若此路不通，便撞开它。若此墙太高，便挖穿它。宇辰，等爸。
字迹深刻，几乎要透纸背。
一个冒险的计划在他脑中成形。既然躲藏和逃避已经无效，既然对方像猎犬一样嗅着他的踪迹，那么，不如主动露出一个破绽。一个精心设计的、看似绝望之下铤而走险的破绽。
他要引蛇出洞。
目标不是硬碰硬——那是以卵击石。他要的，是抓住一个机会，一个近距离接触对方人员的机会。
哪怕只能问出一句话，哪怕只能得到一个眼神的确认，他也要知道，这个想要收割他器官的组织，和他儿子吴宇辰的失踪，到底有没有关联。或者，至少，利用这个混乱，解决掉眼前迫在眉睫的生存危机。
傍晚，天色暗沉下来。吴杰洗了把脸，看着镜子里那个陌生而憔悴的男人。他换上一件略显脏旧的T恤，故意让头发显得更乱，然后走出了旅馆。
他去了那家他经常光顾的、价格最便宜的墨西哥卷饼摊，点了一份最便宜的套餐，还要了两杯最便宜的龙舌兰酒。他坐在油腻腻的塑料小桌前，慢慢地吃着，然后开始喝酒。不是买醉，而是有控制地喝，让酒气弥漫在身上，让眼神变得略显涣散和迟滞。
两杯酒下肚，他付了钱，脚步有些虚浮地站起来，朝着回旅馆的那条必经之路——那条灯光昏暗、行人稀少的后巷——走去。
他走得很慢，身体微微摇晃，像是承受不住酒精和疲惫的双重打击。一只手插在裤兜里，紧紧攥着那把从老汤姆当铺买来的强光手电，金属外壳冰凉坚硬，硌着他的掌心。
巷子很深，阴影幢幢，垃圾桶散发着腐败的气味。他的脚步声在墙壁间回响，显得有些孤单。
他知道，黑暗中的眼睛，一定在看着。
他能感觉到那视线，冰冷，专注，带着评估猎物般的耐心。也许来自巷口那辆刚刚停下的黑色轿车，也许来自某个堆满杂物的防火梯上方，也许就来自下一个转角。
吴杰没有回头，也没有加快脚步。他维持着醉汉的步态，喉咙里甚至发出几声模糊的嘟囔，仿佛在抱怨生活的艰辛。但插在裤兜里的那只手，指关节因为用力而微微发白。
心脏在胸腔里沉稳地跳动着，没有恐惧，只有一种近乎冷酷的专注。三年了，他第一次不再是那个被动逃跑、苦苦追寻的猎物。
今晚，他要做一个蹩脚的、但决心坚定的垂钓者。
鱼饵，是他自己。
他摇摇晃晃地，走进了巷子最黑暗的那一段。
𝙸 𝔹𝙸 Ⓠu.v 𝙸 𝙿