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一道身影浮现。
是他。
他从光中走出，步伐沉稳，每一步落下，光柱便暗一分。当他完全踏出光幕，光柱轰然坍缩，化作点点金光，四散消失。
他站定，看着她。
她也看着他。
两人之间，三步距离，未变。
“你看见了什么？”她问。
“我看见你。”他说，“坐在静室里，灯下写信。写完，把信烧了。灰烬飞起来，变成一群金***，绕着你飞了一圈，然后散去。”
她怔住。
那是三百年前的事。她从未告诉任何人。
“你还看见什么？”
“我看见你站在高台上，下令斩断所有退路。女帝军跪了一地，喊‘愿随女帝赴死’。你没回头，只说‘此战，不胜即亡’。”
她呼吸微滞。
“你还看见什么？”
“我看见你在我坟前站了一夜。”他说，“我没死，可你当死了。你带了一壶酒，一盏灯，一块玉佩碎片。你把酒倒在坟前，说‘你守了我三百年，现在，换我守你’。”
她眼眶发热。
但她没眨眼。
“然后呢？”
“然后我找到了门。”他说，“门后是你。你坐在王座上，穿着帝袍，戴着凤冠，手里拿着执誓令。你说：‘你来了。’我说：‘我来了。’你就站起来，走下来，握住我的手，说：‘我们回家。’”
她终于抬手，指尖抚上他脸颊。
温的。
不是幻象，不是记忆，是活生生的人。
“你信命么？”她又问，和之前一样。
“不信。”他答，也和之前一样。
“那你为什么进来？”
“因为我不信命，但我信你。”他说，“你说过，我是誓。只要誓还在，我就得来。”
她嘴角动了动，这次，是真的笑了。
很浅，但真实。
她收回手，从袖中取出执誓令，翻转，看背面。那道暗红线纹已完全覆盖整面，金点流转不息，如活物呼吸。她用拇指轻轻摩挲那道线，触感微凸，颗粒感仍在。
然后她将令牌递给他。
他接过，没问。
“拿着。”她说，“从今往后，它是你的。”
“为什么？”
“因为守誓人不该两手空空。”她说，“你替我守了三百年，现在，轮到我跟你走了。”
他握紧令牌。
风又起了。
卷着灰烬，在空中画出一道弧线。远处，断崖下的火海忽然熄灭，如灯被吹灭，瞬间陷入黑暗。雕像在最后一缕光中缓缓倒下，轰然砸在石台上，碎成数块。
废墟开始崩塌。
墙倒，梁断，地面裂开。金红光芒从裂缝中涌出，如地脉复苏。她转身，看向远方。
天边，第一缕晨光刺破云层。
灰暗的天空开始泛白。
她迈步，向前走去。
他跟上。
两人并肩，踏过焦土，走过废墟，走向那道初升的光。
脚印留在身后，每一步都泛起金红微光，如星火落地，永不熄灭。
他们走到废墟边缘，停下。
前方是一条路。不是来时的断崖小径，而是一条宽阔的古道，铺着青石，两侧立着残破的石灯，灯芯早已熄灭，但石壁上刻着的符文仍在微微发亮。
路通向远方，隐没在晨雾中。
她抬头，看天。
云层裂开，阳光洒下，照在她脸上。暖的。
她闭了闭眼，再睁时，眸中幽蓝火光已退，只剩下清澈的黑。
“走吗？”他问。
“走。”她说。
两人踏上古道。
石灯逐一亮起，如迎接归人。符文发光，映出路上的刻痕——是女帝军的标记，是三百年前她亲手所刻。
他们走得很慢，但很稳。
身后，废墟彻底坍塌，化作一片平地。风卷着灰烬，飞向天际，如一场黑色的雪。
古道尽头，晨光更盛。
她忽然抬手，指尖在空中轻轻一点。
一点金光从指尖飞出，落入路边一株枯树的枝头。
枯树微微一颤。
下一瞬，新芽萌发，嫩绿叶片迅速舒展，开出一朵金红色的小花。
花很小，但耀眼。
她没回头，只继续向前走。
他知道，那朵花，是给过去的祭奠。
也是给未来的誓约。
他们的身影渐行渐远，融入晨光之中。
古道寂静，唯有风声低语。
石灯长明。
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