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第13章父母的“遗物”(第1/2页)
玻璃门上的铃铛叮当作响，在一声整齐又甜腻的“阿里嘎多狗砸一马斯哒——”里，四人逃离了女仆主题餐厅。
温晓和邵乂乂俩人挤在一把伞下，丸子头被风吹得摇摇晃晃，说着什么不愧是二次元圣地之类的话。
史作舟一脸意犹未尽，这人刚才把盘子扫荡的干干净净，连装饰用的欧芹叶都没放过。
雨幕里，商业街的路口转角，四人分道扬镳。
看着他们的背影走远了，余弦拦了一辆出租车。
“去哪？”司机是个中年男人，车里放着90年代的金曲。
“锦绣小区。”余弦报了一个很久没说过的地址。
车子拐上高架，余弦靠在座椅上，看着窗外滂沱。
锦绣小区是个千禧年建成的老小区，那是他长大的地方，也是他和父母曾经的家。
自从小学时爸妈出事后，他就搬进了寄宿学校，后来上了大学，又自己在外面租了那间离学校很近的小公寓。
偶尔回去一趟，取点生活费，顺便开窗透透气，就走了。
卡里钱是爸妈留的，他没一次性取光，就跟发生活费似的，几个月取点，花完了再去。
他怕自己管不住手，也怕一下子空了。
这次回去，一是钱快不够了，二是签证的事。
系里有个短期的公费交流项目，海外的，选了几个学生，他也在里面。
护照还没办过，签证也需要出生证明。爸妈的东西，都在那个老房子里。
车子停在小区门口，余弦下了车，踩着满地的落叶和积水走进楼道。
家在五楼西户，黄铜色的钥匙插进锁孔，转动两圈，门开了。
屋里很安静，窗帘拉着，能看到家具熟悉的轮廓。
他收起伞，拉开窗帘，天光照进来，一切都是老样子，布艺沙发，老茶几，老式显像管电视机，搭着防尘布。
家具表面很干净，几个星期没来也没什么灰尘。
就好像，这里一直住着一家三口，只是他们刚刚出门散步了，过会就会回来一样。
余弦下意识走到电视柜旁，那里是一个简单的木制相框，照片有些泛黄褪色了。
照片上年轻的男人穿着格纹衬衫，女人穿着碎花长裙，中间牵着一个五六岁的小男孩。
那是小时候的余弦，那时候他笑得很傻，手里还拿着一根淀粉烤肠。
好像是爸爸下班路上给他买的，已经记不太清了。
看着照片上父母的笑，有些出神。
他把相框摆正，转身进了主卧。
主卧里有一股余弦熟悉的味道，不知道为什么，过了这么久，这个味道还是能让他安心。
靠墙是一排深色的实木衣柜和书橱，父母的生活过得很简朴，衣柜里只有几件常穿的衣服，也没什么首饰手表之类的。
但书柜却是满满当当的，文学书只有几本，大多是学术类，厚厚的期刊，中英文都有。
小时候他对父母的工作没什么概念，只知道他们都是“搞研究的”，很忙，家里堆满了书和草稿纸。
后来上了大学，他才慢慢明白父母具体是做什么方面的工作。
父亲研究的是信息论，母亲研究的是拓扑学，都是应用数学的领域。
一个研究的是如何“编码信息”，一个研究的是如何“构造图形”。
他拉开柜子最上层的抽屉，银行卡夹在信封里，拿出来收好。
然后是出生证明。
蹲下来，拉开下面抽屉，里面塞满了各种泛黄的纸张、笔记本和打印的论文。
抽屉很深，越往下，纸张的年代就越久远。快翻到底了，除了一堆旧报纸，什么都没有。
不在这里吗？
要是找不到，还得去派出所补开一份。
摸到了木头的材质，看起来像是抽屉到底了，但板子有点松动。
忽的，余弦手顿了一下。
怎么，这个柜子的深度，从外面看和里面看，差了这么多？
自从父母走后，他其实有些抗拒去翻动他们留下的私人物品，有种下意识的逃避情绪。
所以这么多年，他也没仔细看过这个柜子。
今天才发觉，这个柜子里外深度，竟差出去了将近20厘米？
感觉到了不对劲，余弦把柜子里的东西全部小心翼翼的搬出来放在旁边，把柜子底下清空。
指关节叩在木板上，声音有些脆，不像在敲柜子，反倒像是在敲一个空盒子。
他深吸一口气，按了按板子的边缘，果然，原本水平的板子翘了起来。
余弦找了个细长的工具，沿着翘起的板子缝隙塞进去，卡住，慢慢往上抬，一阵木头的摩擦声音传来，让他有些牙酸。
像是开启了某种封印已久的开关，那块木板被掀开了。
露出了下面一个四四方方的暗格。
并没有什么金银财宝，暗格里面只是静静地躺着两摞东西，被岁月沉沉地压着。
左边那一摞，封皮是那种老式的红色绒布面，上面烫着“流金岁月·影集”几个金字，边角有些磨损，露出了里面的灰色纸板。
余弦盘腿坐在地上，把它拿起来翻开。
第一页是他小学几年级的照片，穿着不合身的校服，带着红领巾，站在学校门口傻笑。
旁边夹着一张奖状“三好学生余弦”。
再往前翻，是他第一次学骑自行车的照片，旁边年轻男人的背影，手扶在车后座。
越往下翻，照片里的余弦越小，拿着铅笔认真写作业的他、趴地上玩玻璃弹球的他、哭着不想上小学的他、第一次换牙的他......
再往前，余弦也认不出里面的小孩子是自己了，幼儿园、刚学会走路、满月酒......
每一页照片的后面，都用钢笔工工整整地写着那天的日期和天气。
“2007年8月10日，晴，小弦会叫妈妈了”
“2011年12月20日，下雪，第一次带小弦看雪”
“2013年6月25日，小雨，小弦期末考差哭鼻子”......
那些字迹很清秀，是妈妈的笔迹。
翻到最后一页，一张淡绿色的纸夹在封底的塑料袋里。
出生医学证明，姓名：余弦。
雨声淅淅沥沥，攥着那本册子，安安静静坐了很久。
那是父母留给他的，关于“爱”的证明。
余弦吸了吸鼻子，把出生证明小心地抽出来收好，又把相册重新合上，放回原处。
调整了一下情绪，他的目光落在了暗格右面的那一摞东西上。
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那看起来是一叠装订好的打印纸，边缘整齐，用那种黑色的燕尾夹夹着。
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