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每一个点位，他都用右脚，以近乎相同的动作，将球轰向球门。
不是巧射，不是弧线，是纯粹的力量轰击。
正脚背结结实实地抽中皮球中部，发出沉闷而震撼的“砰！砰！”声。
球像出膛的炮弹，撕裂空气，以近乎笔直的轨迹，砸向球门的各个角落。
左上死角，右下死角，直轰中路。
门将戴维斯起初还试图扑救，但在连续三次被洞穿十指关后，他放弃了。
只是象征性地移动，然后回头看着球网里还在旋转的皮球，无奈地摇头。
林风的命中率高得惊人。
队员们渐渐停下了自己的训练，围在场边，沉默地看着。
每一次爆响，都让他们的眼皮跳一下。
那不是训练，那是一种宣言。
一种用最粗暴的方式，向所有质疑发出的咆哮。
老雷一直抱着胳膊站在场边，嘴里叼着一根没点燃的雪茄。
他的目光紧紧跟着林风，看着他一脚又一脚。
将那些足球，连同某些看不见的东西，一起狠狠踢进球门。
直到两筐球全部踢完。
林风喘着粗气，汗水顺着发梢滴下，胸膛剧烈起伏。
他弯腰撑着膝盖，盯着球门，眼神里的火焰尚未熄灭。
老雷这才走过去，挥挥手让其他队员继续训练。
他走到林风身边，拿下嘴里的雪茄，用粗壮的手指戳了戳林风的胸口。
“小子，听着。”
老雷的声音压得很低，带着烟草味的沙哑。
“男人这辈子，心里头同时装得下不止一个女人，这很正常。有的像烈酒，喝了上头。有的像热汤，喝了暖胃。都想要，人之常情。”
他顿了顿，目光如鹰隼般盯着林风。
“但最忌讳的，就是你这样——该做选择的时候，像根被雷劈傻了的木头一样，杵在那儿。看着这个，想着那个，还惦记着不知道在哪儿的第三个。结果呢？酒也没喝痛快，汤也没喝安稳，还惹一身骚。”
林风直起身，看向老雷。
“球场上是这样。”老雷用雪茄虚点着他的鼻子，“机会出来了，是传是射，是过是突，零点几秒就得决定。犹豫？球就丢了。”
“情场上……道理也差不多。要么，你就狠下心，选一个，其他的断干净。要么，你就忍住了，都别碰。要么——”
老雷凑近，几乎贴着林风的耳朵，吐出最后两个字：“滚蛋。”
说完，他拍了拍林风的肩膀，力道很大。
“下午战术课，别迟到。”
然后转身，背着手，叼着那根永远不点的雪茄，晃晃悠悠地走开了。
林风站在原地，汗水慢慢冷却。
风吹过训练场，带着草皮和泥土的气息。
他抬起头，看向球门。
网窝里，那些被他踢进去的足球，静静地躺在那里。
选择。
老雷的话像另一记重炮，轰在他的心上。
他转过身，慢慢走向更衣室。
左脚落地的每一步，依然能感觉到韧带深处细微的牵扯。
但比脚踝更清晰的，是脑海里那个灰暗的带着红色锁形标记的图标——
【精准推射Lv2】，冻结倒计时还在缓慢流逝。
而下一场比赛，就在四天后。
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