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门外，安静极了。
安静得能听见自己的心跳。
咚。咚。咚。
肥波盯着那扇门，眼睛瞪得滚圆。
那是一扇木门。
很普通的木门，甚至不算结实。
如果外面那个人想进来，一脚就能踹开。
他为什麽不进来？
他在等什麽？
肥波的手心全是汗，握着枪的手滑腻腻的，几乎要握不住。
他想喊。
想喊「你是谁」。
想喊「你要什麽」。
想喊「我给你钱，多少都行」。
但他不敢出声。
怕一出声，那扇门就会被踹开。
怕一出声，那枪口就会对准他。
他就那麽蹲着，握着枪，盯着门。
汗流了满脸。
全身都在抖。
门外，依然安静。
——
客厅里。
陈峰站在那扇门前。
他听见了里面的动静。
翻东西的声音。
急促的呼吸声。
还有一个男人压抑的丶颤抖的喘息。
肥波在里面。
活着。
有枪。
陈峰低头看了看手里的冲锋枪。
弹匣空了。
他把冲锋枪放下，从腰间拔出白朗宁。
消音器还在。
十三发子弹。
够用了。
他没有急着踹门。
他就站在那儿，听着里面的动静。
听着那个男人恐惧的呼吸。
听着他发抖的声音。
他想起刚才外面那些人。
那些喝着酒丶搂着女人丶欢呼「肥哥威武」的人。
现在都躺在地上。
有的还在流血，有的已经凉了。
血腥味混着火药味，在屋里弥漫。
陈峰的脸上没有任何表情。
他伸手，轻轻推了一下那扇门。
门开了。
没锁。
肥波那个蠢货，跑进来的时候太急，忘了锁门。
月光从窗户照进来，落在床上，落在地上，落在墙角那个瑟瑟发抖的男人身上。
肥波蹲在床边，背靠着墙，双手握着一把左轮，对准门口。
他看见门开了。
看见一个人影站在门口。
月光从他身后照进来，看不清脸，只能看见一个轮廓。
中等身材。
手里拿着枪。
就是他。
就是那个人。
杀了外面所有人的人。
肥波的眼睛瞪得滚圆。
他想开枪。
他想扣动扳机。
但他的手抖得太厉害了，抖得根本瞄不准。
而且那个人太快了。
快得不像人。
他刚抬起枪口，那个人已经动了。
一步。
两步。
三步。
直接冲到他面前。
一脚踢在他手腕上。
左轮飞出去，撞在墙上，又掉在地上。
肥波整个人被踢得侧翻在地，脑袋撞在床脚上，嗡嗡作响。
他挣扎着想爬起来，但一只脚踩在他胸口上。
那只脚踩得很用力，踩得他喘不过气。
他抬起头，终于看清了那个人。
一张很普通的脸。
一双很深很深的眼睛。
那双眼睛里没有任何表情。
没有愤怒，没有厌恶，没有怜悯。
什麽都没有。
就那麽看着他。
像看一件东西。
肥波的嘴张了张，想说话。
想求饶。
想喊「我给你钱」。
想喊「别杀我」。
但那个人没给他机会。
枪口抵住他的额头。
冰凉凉的。
肥波的眼睛瞪得滚圆，嘴巴张着，想喊却喊不出声。
那个人开口。
声音很平静。
「权叔让我带句话。」
肥波的瞳孔收缩了一下。
权叔。
是权叔。
那个老狐狸——
砰。
枪声很轻，被消音器压住了，在寂静的卧室里只是一声闷响。
肥波的眼睛还睁着。
但已经什麽都看不见了。
陈峰收回枪。
他低头看了地上的尸体一眼。
然后转身，走出去。
客厅里一片狼藉。
尸体横七竖八，血流得到处都是。
空气里弥漫着浓重的血腥味，和硝烟的刺鼻气息。
阿香还躲在桌子下面，双手捂着嘴，浑身发抖。
她看见那个人走出来。
看见他走过那些尸体。
看见他弯腰，从地上捡起一把冲锋枪。
然后他走到窗边，往外看了一眼。
月光照在他脸上，照不出任何表情。
他把枪背在肩上。
走向门口。
消失在黑暗里。
阿香趴在桌子下面，等了好久。
久到她的腿都麻了，久到她的眼泪流干了。
她才敢慢慢爬出来。
她站在一屋子的尸体中间，浑身发抖。
然后她看见肥波卧室那扇开着的门。
她走过去。
看见肥波躺在地上，眼睛还睁着，额头正中有个小小的血洞。
阿香腿一软，跪在地上。
她想喊。
但什麽也喊不出来。
窗外，城寨的夜还很深。
远处传来赌档的喧嚣，小贩的吆喝，醉汉的咒骂。
那些声音混在一起，成为这座城市永不停歇的背景音。
一切都没变。
但一切都变了。
𝙸𝓑𝙸Qu.v𝙸𝙋