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“那为什么不要？”
阿福沉默了一会儿。
“不是我的。”
亨廷顿愣了一下。
“不是你的？”
阿福指了指那些钞票：“工钱，不是这个数。”
亨廷顿的笑容收起来了。
他看着阿福，看了很久。
“你叫什么？”
“阿福。”
“阿福。”亨廷顿重复了一遍，“我记住你了。”
他把钞票收回皮夹，转身走回楼梯。
“送他们出去。”
他们走出那栋大楼，站在街上。
太阳很晒，照得人睁不开眼。街上的马车来来往往，穿着体面的人走来走去。没有人看他们一眼。
约瑟夫忍不住问：“刚才那个人……是铁路公司的老板？”
玛吉点点头。
“他给你钱，你怎么不要？”
阿福沉默了一会儿。
“他，记得我。”他说，“有用。”
玛吉看着他。
“他要记得我，才可能给钱。拿了那几张，就忘了。”
玛吉想了想，点点头。
“那你觉得他会给吗？”
阿福摇摇头。
“不知道。”
驴叫了一声。
他们转过头。驴站在街角，正盯着一个方向。
那边有一家饭馆，门口排着长队。全是中国人，穿着破旧的工装，手里拿着碗。
阿福走过去。
排在最前面的是一个老人，瘦得皮包骨头，脸上全是皱纹。他看见阿福，点了点头，像是认识他一样。
“新来的？”
阿福点点头。
老人指了指饭馆门口挂的一块木板，上面用中文写着——“施粥，每人一碗，每日午时”。
“这家饭馆的老板，也是中国人。每天给没饭吃的同胞施一碗粥。”老人说，“你来对了时候。”
阿福看着那些排队的人，看着他们手里的碗，看着他们脸上的表情。
他们和他一样。修过铁路，挖过矿，什么都没得到。
他从怀里掏出那个茶叶盒，打开，捏了一撮茶叶，放进嘴里。
老人看见他的茶叶盒，眼睛亮了亮。
“茶叶？哪儿来的？”
“金山镇。台山杂货。”
老人点点头：“那家啊。老陈开的。他也是修铁路的，后来开了铺子。”
阿福愣了愣。
“他叫陈？”
“对。陈阿生。台山的。你认识？”
阿福摇摇头。
“不认识。但他送我茶叶。”
老人笑了。
“他那人，就是心软。看见中国人就送东西。送了几十年，自己也没剩什么。”
阿福看着手里的茶叶盒，想起那个满头白发的老人。
“他还活着吗？”
老人点点头：“上个月还有信来。说铺子还在，人还在。”
阿福把茶叶盒收起来，放进怀里。
他转过身，看着玛吉他们。
“排队吗？”
玛吉摇摇头。
“我们还有干粮。”
约瑟夫咽了口唾沫，但也没动。
阿福点点头，没再说什么。
他走到队伍最后面，站着，等。
太阳晒着，队伍慢慢往前挪。
那些和他一样的人，一个一个接过那碗粥，蹲在路边，慢慢喝。
他等着。
那天晚上，他们睡在城边的空地。
没有马厩，太贵了。就找了一块空地，生了一堆火，围坐着。
约瑟夫抱着膝盖，看着火。
“那个亨廷顿，他会给钱吗？”
没人回答。
以西结在笔记本上写着什么，写完，抬起头。
“我打听了一下。像阿福这样的情况，不止他一个。中央太平洋欠华工的工资，加起来有好几万。有人告过，没用。公司说钱给工头了，工头死了，死无对证。”
玛吉看着火。
“那阿贵他们那些欠条呢？”
“也没用。”以西结说，“欠条上签的是工头的名字，不是公司的。公司说，那是工头和工人之间的事。”
约瑟夫沉默了。
阿福坐在火边，手按在茶叶盒上，一言不发。
驴趴在他旁边，闭着眼睛。
过了很久，玛吉开口了。
“阿福。”
阿福抬起头。
“你打算怎么办？”
阿福看着火，看了很久。
然后他说：“等。”
“等什么？”
“等他，记得我。”
玛吉没说话。
火光照着他的脸，明明暗暗的。
驴睁开眼睛，看了他一眼，又闭上了。
远处，萨克拉门托的灯火一闪一闪的，像无数只眼睛。
那些眼睛后面，是那些穿西装的人，那些住砖房子的人，那些坐着马车的人。
他们不会记得一个叫阿福的中国人。
但阿福还在等。
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