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“不行。”陈默把失败品残片摊开，“药多药少都不行，引信受潮也不行。”
他翻出手册，在“引信储存”那条底下画了道线，然后让人找来石灰，装进小布袋，跟引线一起封进陶罐。
又做了个小铁勺，一勺正好够一枚手榴弹的药量。
“以后就这么来，一勺不多，一勺不少。”
第三天清晨，炉火再燃。这次节奏明显顺了。工人之间有了默契，谁该递工具、谁该退后、谁该喊“开模”，都不用陈默开口。封装架前，棉线引信被仔细拧进弹盖，蜡封压实，一枚枚码进木箱。
傍晚收工前，门口的计数木牌上，最后一勾落下。
“五十整。”值夜班的老李抹了把脸上的汗，咧嘴笑了，“真成了。”
陈默走过去，挨个检查木箱。打开一盒，取出一枚，外壳虽不光溜，但结实，引信牢固。他轻轻捏了捏，没松动。
“验收。”他在登记簿上签下名字，盖了章。
夜里起了风，吹得铁皮屋顶哗啦响。陈默披着军装，进了紧挨厂房的小仓库。月光从高窗斜照进来，落在一排排木箱上。他蹲下身，掀开最前头那箱的盖子，拿出一枚手榴弹，放在掌心。
黄铜壳子冰凉，棱角分明，引信帽微微凸起。这是第一批发自根据地土地、由根据地百姓亲手造出的爆炸武器。不是捡的，不是抢的，是自己造的。
他拇指蹭过弹体接缝处，那里有一道细小的焊痕，像一道疤，也像一道功勋章。
站起身，他走到桌前，翻开工作日志，写下：
“八月十二日，第一工坊正式投产，土制手榴弹日均产量突破五十枚。原料可就地采集，工艺可复制推广。自此，我部火力补给不再依赖缴获。”
写完，合上本子，吹熄油灯。
黑暗里，他站着没动。远处传来一两声犬吠，近处只有铁皮屋檐滴水的轻响。他知道明天霍青岚会带人来取货，新兵要开始练投弹。但现在，这一刻，属于这座刚刚苏醒的工厂，属于这些还在冷却的机器，属于那些正在宿舍里打着鼾、手掌磨出茧子的工人。
他转身，拉开门。
夜风迎面扑来，带着铁锈和泥土的味道。
他抬脚迈出一步，鞋底踩在水泥地上，发出“嗒”的一声。
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