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第一百一十三章最后(第1/2页)
又是一年春天。
院子里的香椿树又冒出了新芽，嫩绿的颜色，在阳光里亮得晃眼。新路人站在树下，抬头看着那些叶子。
他想起那些本子里写的——阿诚喜欢数叶子，每天数，从来没数对过。
他笑了笑。
“要是你在，肯定又在数了。”
那天下午，他送走了第七十三块玉牌。
回来的时候，天已经黑了。他走到墙边，把新照片贴上去。一个老人，站在家门口，笑得很开心。
他看了一会儿，然后转身进屋。
桌上，放着那二十多本本子。
他坐下来，翻开最后一本，最后一页。
上面是他自己写的：
“第七十三块。一个老人，等了六十五年。他说，终于等到儿子了。”
他看了很久。
然后他合上本子，站起来，走到门口。
月光照进来，落在那些空玉牌上。
他忽然听到一个声音——
很轻，很轻。
“又一个。”
他低头一看，门槛上放着一个布包。
他弯腰捡起来，打开。
里面是一块玉牌，上面刻着一个字：
“亲”。
但这一次，光点不是淡的。
是很亮的。
亮得刺眼。
旁边没有纸条。
只有这块玉牌，静静地躺在他手心里，发着光。
他捧着那块玉牌，在院子里站了很久。
光点一直亮着，一明一暗，像是在说话。
他忽然明白了。
这是最后一块。
他抬起头，看着天上的月亮。
月亮很亮，照得院子白白的。香椿树的枝丫伸向天空，像是在等什么。
他把玉牌收进怀里。
明天，出发。
这一趟走了很久。
往西，一直往西。翻过三座山，穿过两条河，走过一片又一片田野。光点一直亮着，像是在带路。
第十天傍晚，他到了一个地方。
那是一个小山头，不高，但站在上面能看到很远。山头上有一棵老槐树，树干粗得要三四个人才能合抱。树荫底下，坐着一个人。
是个老太太。
很老很老了，头发全白了，脸上全是皱纹。她坐在那里，望着远方，像是在等什么。
新路人走过去，在她面前蹲下。
“大娘。”
老太太慢慢转过头，看着他。
她的眼睛已经不太看得清了，眯着，努力辨认。
“你是谁？”
新路人从怀里掏出那块玉牌，放在她手心里。
老太太低下头，看着那块玉牌。
她的手开始抖。
“这是……这是……”
她的眼泪流下来。
“这是我儿子的……”
老太太的儿子走了八十年。
她是童养媳，十三岁嫁过来，十五岁生了个儿子。儿子三岁那年，男人死了，她一个人把孩子拉扯大。孩子十八岁那年，出去当兵，再也没回来。
她等了他八十年。
从十八岁，等到九十八岁。
那块玉牌，是儿子小时候她去庙里求来的。她每天看，每天摸，摸了几十年。后来丢了，她找遍了整个村子，找不到。
“我以为它跟着儿子去了。”她说，“我以为它不要我了。”
新路人看着她。
“它没有。它一直在等您。”
老太太捧着那块玉牌，光点在里面亮着，一明一暗，像是在说话。
“它还认得我吗？”
新路人点头。
“认得。它一直在等您来认它。”
老太太的眼泪流下来。
但她笑了。
那天晚上，新路人在老太太家里住了一夜。
房子很破，四处漏风。老太太给他煮了一锅粥，又把存的咸菜拿出来。她一直捧着那块玉牌，舍不得放下。
吃完饭，她对着那块玉牌说话。
“儿子，娘想你了。每天都想。”
光点亮了亮。
“你那边冷不冷？娘给你烧点衣服去。”
光点又亮了亮。
“娘等了你八十年，总算等到了。”
光点亮得更久了。
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新路人坐在旁边，看着这一幕。
他忽然想起那些本子里写的那些故事。
每一个都差不多。
都在等。
都等到了。
第二天早上，他要走了。
老太太送他到门口。她走得很慢，每一步都很费力。
“后生，你叫什么？”
新路人想了想。
𝑰 𝓑𝑰 Qu.v 𝑰 𝙋
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