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他知道，明天的比赛也许会更难。他的动作必须再细化，他的节奏必须更精准，队友之间的默契也要再次打磨。但他不怕。他甚至已经开始期待下一次的奔跑，下一次的跳跃，下一次在空中出手的一瞬间——那种既孤独又热烈的投入，那种连心跳都能听见回响的沉浸感。
苏盘坐在长椅上，把空了的肥宅水瓶子捏得“咔哒”一声瘪了下去。瓶口的汽泡已经彻底沉寂，底部还有一点点没有喝完的甜液，混着凝结的水珠，在塑料表面挂成不规则的斑点。他随手把瓶子放进背包的侧袋，站起来，一边活动着脚踝一边问：“再来一会儿？”
阿盛瞪了他一眼，像见鬼了一样：“盘子，你真不带喘的啊？我都感觉我腿已经不是我的了。”
魏昭也叹口气，“我能走回去已经算祖宗保佑了，还打？你是人么你？”
苏盘咧了咧嘴，没有回话。他其实也累，骨头缝里像灌了水泥，动一下都沉。但他心里有个声音，像是被什么锤子敲过似的，越来越响。不是渴望赢，不是非得再进几个球——而是他觉得，今晚的感觉还没被榨干净。
身体在呼喊着休息，可灵魂却在追问：你到底还能不能更进一步？
“我一个人练会儿。”他说，语气轻得像在随口说一句“天气真好”。
“我去你——”阿盛把嘴里的那句“真是疯了”硬生生吞了回去，只能摆手，“行吧，注意点，别真练到瘸了。”
魏昭拍了拍苏盘的肩，目光复杂：“你现在这股劲儿……像极了去年那谁，那个练投练到手腕骨裂的疯子。”
苏盘没回答，只是朝他们点点头，走回了场上。
球场空荡荡的，连刚刚那几只流浪猫都蹿回了阴影中，四周只剩下风吹树叶的沙沙声和自己呼吸的回响。他站在三分线外，手里的球低低贴着地面，掌心和橡胶皮摩擦出一丝涩响。灯光很昏，只有边缘的路灯照进来一点，在场上投下模糊的几道斜影。他
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