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他从未拥有过一件属于自己的球衣。
那种正儿八经的，裁剪合身，号码印制清晰、在阳光下发亮的球衣。
曾几何时，他总是穿着一件旧校服改的背心或者捡来的队服，号码已褪色，只能靠着球技在场上压住别人那种轻蔑的目光。但他也知道，没有一件球衣，就像在用破布抵挡世界的寒冷。
“你到底买不买？”
老板是个年过四旬的中年男人，声音低沉，带着些不耐烦。店里空调坏了，冷得像冰窖，他的指尖冻得发红，却还在擦着一双已经落灰的篮球鞋。
苏盘没有回答。
他的眼睛盯着那一件白底金边的无号码球衣，样式干净，没有多余图案。最重要的是，它没有属于任何人的标志。这意味着它可以属于他，只属于他。
他站在原地好久，像是在做一场艰难的博弈。他不是没钱，他打过几场比赛，收过微薄的奖金，还替人拍过教学视频，可他知道，每一分钱都像是磨出来的牙。他手上的指节常年布满厚茧，那是长期投篮留下的痕迹，也是一种过于倔强的坚持。
“你是不是不
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