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墙上挂的字画清一色是宣纸泛黄的老货，印章斑驳，题跋完整，随便一幅送进拍卖行，起拍价怕是都得往百万上跳。
平文缩着肩膀，走路都踮着脚尖，生怕胳膊一甩碰着哪幅画，赔上三代工资都不够。
“我的天……这麒麟雕得跟活的一样，谁的手笔啊？”他指着大厅中央一座玉雕喃喃道。
高飞没接话，只盯着迎上来的服务生——一身深灰唐装，说话轻声细语，笑容得体，连看他们这种穿廉价冲锋衣的顾客都没半点轻视。
就在这时，门口走进个中年男人，西装笔挺，手里提着个紫檀盒子。
他从高飞身边擦肩而过，刹那间，一股极淡却极特殊的香味钻进了鼻子。
高飞脚步一顿。
不对劲。
他猛地转身，脱口而出：“您这身上的香，是自个儿调的吗？味道很特别。”
平文当场愣住：“老高！咱不是来找画的吗？你咋问起香水来了？”
那男人一怔，随即笑开：“内人
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