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就在转过一处山脚的小道时，他远远地看见前方蹒跚而行的一个人影。那人背着个沉重的箩筐，步子沉缓，每一步都像在山石上踹出的凹痕。阳光还未彻底洒下，人影只是一团模糊的灰色。他原本打算无声地越过——他不喜与人接触，尤其现在身体虚弱，不愿节外生枝。
可他看清了那人。
那是个中年男人，皮肤黝黑粗糙，脸上有一道长长的刀疤，从左颧骨斜斜地拉到耳根，像是当年某场混战中侥幸活下来的纪念。他肩上的箩筐盖着一块破布，隐隐能看到几把破旧的锄头和柴刀，旁边还塞着几根未削干净的木棍，看起来是打算修理什么东西。
秦苍本该转身走人，可他的脚步却没动。他盯着那人背影，脑海中缓缓浮现起数年前的一个夜晚——雨夜，血腥，烈火。他曾见过这个人，一模一样的疤，一模一样的背影。
那夜火光中，这个男人跪在地上，双手抱着一具焦黑的尸体，嘴里嘶吼着某个名字，仿佛那喊声能把死人唤回来。他的肩膀在雨中剧烈颤抖，却死死护住怀中那残缺的遗体。他不知道这人叫什么，只知道那晚他未曾逃走，面对火、面对刃，抱着那尸体不愿松手，最后是被人拖着拉走的。
秦苍走近，脚步并未刻意压低。他不
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