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“会不会是……认错人了？”牟勇的声音也有些发颤，“天下长得像的人多了，再说这画质……”
“他左手小指少半截！”萧云突然低吼出声，猛地将摄像机屏幕怼到牟勇眼前，“当年排雷时炸掉的！你看他夹烟的姿势！”
画面里的男人正将烟蒂按在香案上碾灭，左手小指确实短了一截，夹烟时总会不自觉地蜷起无名指。这个连张大山自己都常忘了的习惯，此刻像重锤般砸在萧云心上。他仿佛能看见那截断指上的旧伤疤，看见十年前那个在雪地里把最后半块冻硬的窝头塞给他的男人，如何一步步走到今天这步田地。
“帝国特别行动部”——这个代号“黑鹰”的特务组织，渗透之深远超他们想象。萧云曾在情报里见过他们的手段：威逼利诱、栽赃陷害，甚至用家人性命做要挟。难道大山哥是被胁迫的？还是……他真的变了？
帐篷角落里的油灯“噼”地爆了个灯花，火星溅在萧云手背上，他却浑然不觉。他想起张大山入伍时咬破手指按在誓词上的血印，想起对方在党旗下宣誓时通红的眼眶。那个说“这辈子就跟定共产党了”的汉子，怎么会和“黑鹰”扯上关系？
“我要再看一遍。”萧云突然蹲下身，手指抖得几乎点不准屏幕上的播放键。他将视频拖回最开始，一帧一帧地慢放：男人走进破庙时，步伐带着老兵特有的稳健；弯腰避过横梁时，习惯性地先侧左边身子——那是当年腰伤留下的旧习；甚至连说话时轻微偏头的动作，都和记忆里分毫不差。
牟勇蹲在一旁，大气不敢出。他看见萧云的肩膀在微微发抖，不是因为冷，而是因为一种极致的痛苦与愤怒。帐篷外传来哨兵换岗的脚步声，在寂静的夜里显得格外清晰，却衬得帐篷内的气氛更加压抑。
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