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卢修斯将杯中的酒一饮而尽，然后将空杯子放在桌上。
“你真的爱她吗？”他问，目光锐利，直直地刺入德拉科的内心，“莉拉·莱斯特兰奇。”
这个问题来得如此直接，如此不加修饰。这不是试探，不是盘问，而是一个……需要答案的问题。
他深吸了一口气，迎上父亲的目光。这是他第一次，在一个平等的、属于成年人的层面上，与父亲对话。
“是的。”他说，声音不大，却无比郑重，“我爱她。”
卢修斯点了点头，仿佛早已料到这个答案。他又给自己倒了一杯酒。
“那你知道，什么是爱吗？”
德拉科皱起了眉。这个问题让他感到了困惑。
爱就是爱，是他现在感受到的这一切——那种想把一个人揉进身体里的占有，那种看到她笑就觉得全世界都亮了的欣喜，那种她一皱眉就心疼得无以复加的焦虑。
但他知道，父亲想听的不是这个。
他思索了片刻，斟酌着词句。“是——是想和她永远在一起。”
卢修斯摇了摇头，嘴角泛起苦涩的笑意。
“不，德拉科。”他说，声音轻得像一声叹息，“爱，是责任。是保护。有时候——是成全。”
他端起酒杯，却没有喝，只是看着杯中摇晃的液体。“是愿意为她筑起一道墙，挡住所有可能伤害她的东西，即使那道墙会把自己也关在外面。是确保她能活下去，能安全，能快乐。无论付出什么代价。”
这番话，与德拉科对“爱”的所有理解都背道而驰。他无法想象把莉拉推开，更无法想象让她一个人，在一个没有他的世界。
“我不明白您的意思。”
“你会明白的。”卢修斯说。
“父亲，”德拉科终于鼓起勇气，问出了那个盘旋在心头一周的问题，“您在信里说，让我们复活节必须回家，是有重要的事情商议。到底……是什么事？”
书房里陷入长久的沉默。只有壁炉里的木柴偶尔发出"噼啪"的爆裂声。
卢修斯沉默了半响，将杯中剩余的酒一饮而尽，将空杯子重重地放在桌上。沉闷的声响让空气仿佛凝固了。
"我原本以为，"他缓缓开口，声音里带着宿命般的沉重，"那件事永远不会发生。至少我希望...它永远不要发生。"
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