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吴老的话音仿佛一根冰冷的铁钎，扎进众人心底。
他枯瘦的手指紧攥着拐杖顶端的螭龙木雕，目光死死锁定着天际线上那抹诡异的绿芒。
那绿芒并非来自星辰或月色，而像是从大地深处渗透而出，带着一种腐朽而又磅礴的生机，正以肉眼可见的速度向他们所在的荒原弥漫。
“灯不点人，人自燃。你没当神，它却当你已登位。”吴老的声音沙哑干涩，每一个字都像是在喉咙里用砂纸磨过。
林阎没有回应，他的注意力完全被另一种更细微、更致命的景象所吸引。
站在一旁的墨三姑不知何时已捻出一柄银镊，动作轻柔得如同拈花。
她对着虚空轻轻一夹，竟真的夹住了一缕肉眼难辨的风尘。
那风尘在她指尖微微颤动，随即，她将镊子凑到唇边，呵出一口如兰的雾气。
雾气触及风尘，并未消散，反而像是显影液，瞬间在众人眼前铺开一幅惊心动魄的画卷。
只见那薄雾之中，无数比芥子还要微小的火苗，正从荒原的四面八方、每一寸枯草与沙砾之下升腾而起。
它们没有温度，却带着令人心悸的执着，如同一支支沉默的军队，目标明确地朝着千里之外那座荒庙的方向汇聚飘去。
它们汇成的洪流，正是天边那片绿芒的源头。
“是‘愿灰余烬’在动。”墨三姑的声音冷得像淬了冰，“你虽然烧了那本执灯人的名册，断了它的传承根基。可那些曾经在绝望中祈求过活下去、祈求过拯救他人的‘愿’，它们并没有消失。现在，这些无主的愿力，都认你作了新的‘灯芯’。”
一直沉默不语的秦九棺，默默地从袖中取出了最后一枚黑檀钉。
这枚钉子通体乌黑，唯有钉尖处用古篆刻着一个“止”字，而此刻，那个“止”字上已经布满了蛛网般的裂纹，仿佛随时都会彻底崩碎。
他用指腹摩挲着裂纹，声音低沉如古钟：“这火是念力所化，无形无质，水火不侵。若让它真的聚成势头，点燃荒庙里的那盏青铜灯，不出三日，天下所有曾在灯前许过愿的人，都会在梦里听见一句‘轮到你了’。”
那不是邀请，是催命。是轮到他们，成为新的燃料。
气氛瞬间凝固到了冰点。
这根本就是一个无解的死局。
救人者，终将被所救之人的愿力反噬焚身。
就在这片死寂中，林阎动了。
他没有去看任何人，而是蹲下身，打开了那个跟随他多年的工具箱。
箱子里没有奇门法器，只有一些看起来像是五金店买来的零件，以及一台……便携式热敏打印机。
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