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“秦老哥，”赵师傅的声音低沉而温和，带着一种历经世事的通达，“磨好了。您瞅瞅？”
秦观山像是被这声音从深沉的梦魇中唤醒，身体猛地一震。他艰难地抬起沉重如同灌铅的眼皮，透过朦胧的泪光，望向赵师傅手中那把刀。那熟悉的黄铜刀柄，那重新闪烁出冰冷锋芒的狭长刀身……泪水终于再也无法遏制，如同决堤的洪水，汹涌地冲出眼眶，顺着他脸上纵横交错的、如同干涸河床般的深深沟壑，蜿蜒而下，滚落在他深色的衣襟上，留下深色的印记。他颤抖着，极其缓慢地、带着一种近乎朝圣般的虔诚，伸出那双枯瘦嶙峋、布满老年斑的手，小心翼翼地，接过了那把刀。
冰凉的黄铜刀柄再次落入掌心。这一次，那触感不再是纯粹的冰冷。它带着磨石摩擦后残留的微温，带着赵师傅手掌的粗粝触感，带着一种……被重新唤醒的、沉甸甸的生命力。他枯瘦的手指，颤抖着、无比珍重地抚过那光滑圆润的刀柄，抚过那个小小的、模糊的“秦”字，最后，指尖极其小心地、试探性地轻轻碰触了一下那重新变得锋锐冰冷的刀刃边缘。一股极其细微的刺痛感从指尖传来，清晰无比。
这清晰的刺痛，像一道微弱的电流，瞬间击穿了百年时光积压的厚重尘埃。他猛地吸了一口气，那口气息带着冬日寒风的凛冽，更带着一种仿佛溺水者终于冲破水面、重新呼吸到空气的、劫后余生般的巨大战栗。胸膛剧烈地起伏着，他紧紧握着那把刀，仿佛握着失而复得的半条性命，又像是握住了父亲跨越漫长时光递来的、无声的慰藉。他抬起头，泪眼婆娑地望向赵师傅，喉咙剧烈地滚动着，嘴唇哆嗦着，想说什么，却最终只发出几声破碎的、不成调的哽咽。
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