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“趁热喝点。”陈姐说完，又看了他一眼，才转身出去，轻轻带上了门。
小屋重新陷入半明半暗的寂静。赵师傅的目光落在粥碗上，氤氲的热气在冰冷的空气中显得格外清晰。他伸出枯瘦的手，端起碗，手指的颤抖让碗沿和嘴唇的接触变得困难。他低下头，小心翼翼地啜吸着温热的米粥。吞咽的动作很慢，喉结艰难地上下滚动。每一次吞咽，都伴随着轻微的、仿佛来自胸腔深处的“咕噜”声。他吃得极其专注，仿佛这是世间唯一需要完成的任务。粥的温热短暂地驱散了怀里的靛蓝包裹和清晨空气带来的寒意，让他冻僵般的肢体似乎活泛了一点点。
吃完粥，碗底空了，只剩下一点湿痕。赵师傅把碗放回小凳，依旧抱着包裹，目光转向墙角那个落满灰尘的旧木箱。箱角那把黄铜钥匙在昏暗的光线下，泛着幽微的、金属特有的冷光。自从那天被社区志愿者的扫帚无意碰到，引发了他剧烈的痉挛后，这把钥匙就像一根无形的冰刺，悬在他心头。他盯着它，浑浊的眼底掠过一丝难以言喻的复杂情绪——有深埋的恐惧，有沉重的抗拒，还有一种被尘封的痛苦记忆被强行撬开缝隙的惊悸。
他看了很久，久到窗外的天色又亮了几分，院子里传来晓晓轻快的脚步声和扫帚扫过地面的“沙沙”声。最终，他极其缓慢地、像是下了很大决心似的，移开了目光，重新将脸埋进怀里的靛蓝布包裹中，仿佛那里是他唯一安全的港湾。
上午的阳光终于努力穿透了窗纸上的旧报纸，在布满灰尘的地面上投下几块模糊的光斑。赵师傅保持着同一个姿势，像一尊风化千年的石像。只有他那双布满老年斑、青筋虬结的手，还在无意识地、一遍遍地摩挲着包裹粗糙的表面。指尖的触感，是冰冷而粗粝的。然而，就在这日复一日的摩挲中，一种极其细微的、异样的触感，像冰冷的针尖，猝不及防地刺入了他的指尖！
那感觉……不对！
赵师傅摩挲的动作猛地一顿！浑浊的眼睛瞬间睁大了些许，里面不再是空洞的茫然，而是凝聚起一丝极其锐利的、属于老匠人的警觉！他低下头，几乎将脸贴在了靛蓝粗布上，仔细审视着刚刚指尖划过的那一小块区域。
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