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神医华佗正凝神端坐于榻前。这位须发皆白、面容清癯的老人，此刻神情专注如同雕琢璞玉的圣手。他右手三指，稳若磐石地拈着三根细如牛毫、闪烁着幽冷寒芒的金针。左手则虚按在榻上老者枯瘦的胸膛之上，指尖微微颤动，仿佛在感应着那具油尽灯枯的躯体内，最后一丝微弱游走的生机。
榻上之人，正是大儒蔡邕。他双目紧闭，面色灰败得如同蒙尘的古玉，深深凹陷的眼窝周围是浓重的青黑色，每一次呼吸都显得异常艰难，喉间发出细微的、如同破旧风箱般的“嗬嗬”声。曾经魁梧的身躯，如今在锦被之下，只余下嶙峋的轮廓。
华佗屏息静气，眼中精光一闪。右手三指如拈花拂柳，快如闪电般落下！
嗤！嗤！嗤！
三声微不可闻的轻响。三枚金针精准无比地刺入蔡邕胸前三处要穴——颤中、巨阙、神封！针尾兀自轻轻颤动，发出极其细微的嗡鸣。
随着金针入体，蔡邕灰败的脸上猛地掠过一丝极其痛苦的神色，身体也随之剧烈地一颤！紧接着，那艰难滞涩的呼吸，竟奇迹般地稍稍顺畅了一丝，喉间的“嗬嗬”声也微弱下去。虽未睁眼，但那紧蹙的眉头，似乎也略微舒展了半分。
“呼……”华佗缓缓吐出一口浊气，额角已渗出细密的汗珠。他小心翼翼地调整着金针的角度与深度，动作轻柔得如同呵护初生的婴儿。此乃“渡厄金针”，以气御针，强行激发病人残存的元气，吊住那一线生机，凶险异常，非大毅力、大手段者不敢施为。
我的目光，顺着华佗专注的侧影，缓缓移向床榻的另一侧。
蔡琰。
她就跪在冰冷的青砖地上，紧挨着父亲的床榻。一身素净得近乎苍白的衣裙，衬得她身形愈发单薄纤弱，仿佛一阵风就能吹倒。一头如瀑的青丝未加任何簪饰，随意地披散在肩头，几缕发丝被泪水濡湿，粘在苍白得没有一丝血色的脸颊上。
她微微仰着头，那双曾经灵动如秋水、盛满诗书才情的眸子，此刻却红肿如桃，布满了蛛网般的血丝，一瞬不瞬地、死死地盯住华佗手中那三枚微微颤动的金针，以及父亲胸前那极其微弱却终于平稳了些许的起伏。
𝐈𝓑𝐈qu.v𝐈𝑃
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