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馕坑谈判（上）
塔克拉玛干的夕阳，像一枚沉入沙海的巨大铜钱，将最后的光与热，熔金般泼洒在龟裂的棉田上。合作社沉寂了三年的馕坑，终于再次升起了炊烟。那烟柱初时细弱，带着生涩的青灰色，在无风的黄昏里笔直地向上攀爬，渐渐融入天际晚霞的橘红，最终化作一片温暖而执拗的薄霭，笼罩着这片几乎被遗忘的土地。炊烟的气息，混合着泥土的干涩和某种久违的、属于人间的生机，在干燥的空气里弥散开来，像一声微弱却倔强的号角。
阿依努尔蹲在馕坑旁一块磨得光滑的青石板上，面前摊开一张巨大的、边缘已经磨损发毛的芦苇席子。席子上，铺着一层厚厚的麦粒。这些麦粒早已失去了新粮该有的饱满金黄，色泽灰暗，表面蒙着一层不祥的霉斑，散发出陈腐、酸败的气息，像被遗弃在岁月角落里的叹息。这是合作社粮仓里最后的存粮，被遗忘在角落，在潮湿和绝望中发霉变质。然而，阿依努尔布满老茧的手指，却在这些灰败的颗粒间，异常温柔地拨弄、翻找着。她的眼神专注而锐利，如同在沙砾中寻找失落的钻石。
古丽巴哈尓奶奶坐在一旁的小马扎上，佝偻着腰背。午后的阳光给她银白的发丝镀上了一层柔光。她布满皱纹的手，捏着一枚磨得锃亮的绣花针，针尖在夕阳下闪着一点微弱的寒星。她的动作极其精准，绣花针灵巧地在霉变的麦粒缝隙间穿梭、拨动、轻挑。每一次下针、挑起，都带着一种近乎神圣的韵律。被针尖挑出的，是那些外壳尚算完整、胚芽部位还未被霉菌彻底吞噬的麦粒——它们虽也灰头土脸，但在阿依努尔眼中，它们就是沉睡在废墟里的、最后的火种。
“嗒！嗒！嗒！”
沉重的脚步声由远及近，带着戈壁汉子的粗犷。巴特尔高大的身影出现在晒场边缘，古铜色的脸庞上沾着风尘，肩上扛着半只剥好皮、风干得如同岩石般坚硬的黄羊。他走到馕坑旁的木案板前，将沉甸甸的半扇羊肉“咚”地一声撂下，震得案板上的浮尘簌簌飞起。接着，他反手从腰间宽厚的牛皮腰带上，“噌”地抽出一柄寒光闪闪的蒙古弯刀。刀身弧线优美，刃口在夕阳下流动着冰冷的杀气。
“咔嚓！”
弯刀带着撕裂空气的锐响，狠狠剁在厚重的木案板上！刀锋深深嵌入木纹，刀柄兀自颤动不已。这突如其来的、充满原始力量感的声响，如同平地惊雷，瞬间打破了晒场黄昏的静谧。几只正在苇席边缘鬼鬼祟祟、试图偷啄霉麦粒的麻雀，被惊得“扑棱棱”炸飞起来，像几团慌乱的灰色绒球，尖叫着消失在渐浓的暮色里。
巴特尔看也没看飞走的麻雀，他伸出粗糙的大手，一把抓住嵌在案板上的刀柄，用力拔出，开始有条不紊地分解那坚硬的风干羊肉。厚实的刀刃刮擦着紧密的肉纤维，发出“沙沙”的、令人牙酸的声音。他一边干，一边瓮声瓮气地开口，声音像两块石头在摩擦：“周家的狗崽子们，今天又往坎儿井的老支渠里倒了十几桶东西，白花花的粉末，跟下雪似的，隔着老远就闻到一股呛鼻子的怪味！”
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