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归乡的船驶入钱塘江时，两岸的芦苇正开得白茫茫一片。他站在船头，状元红袍被江风拂得猎猎作响，怀里揣着新得的官印，却比当年空着手来京城时还要忐忑。远远望见杭州城的轮廓，他几乎要催着船家快些，再快些。
可诗滢轩的门，终究是没能为他再开一次。
生锈的铜锁挂在门环上，像一道冰冷的判决。邻居家的阿婆颤巍巍地告诉他，碧玉是在他离开后的第三个月走的，肺痨拖了半年，最后瘦得只剩一把骨头。“她总坐在窗边望啊望，”阿婆抹着眼泪，“说等你回来，要亲手给你做荷花糕呢。”
璞玉跪在空荡荡的院子里，指尖抠着青砖缝里的青苔，喉咙里像堵着滚烫的沙。厢房的窗台上，还摆着他当年读过的书，书页被虫蛀了几个洞，却整齐地码在那里。书案上的砚台蒙了层灰，他伸手一抹，“逐梦”二字在泪光里渐渐清晰。
碧玉的墓在西泠桥边，孤零零地挨着一片荒草。他去时，正赶上一场秋雨，墓碑上的字被冲刷得模糊不清。他蹲下身，用袖子一遍遍擦拭，直到“碧玉之墓”四个字露出原本的模样。雨丝落在他脸上，混着眼泪滑进嘴里，又苦又涩。
“我回来了，”他对着冰冷的石碑低语，声音抖得不成样子，“我中了状元，可你怎么不等我？”
风穿过竹林，发出呜咽般的声响，像谁在无声地应答。
他在墓旁守了三天三夜。第四天清晨，他请来了石匠，把墓碑换成了洁白的汉白玉，亲手刻上“才女碧玉之墓”。又在周围种满了荷花，从湖边移来的藕种，是他一个个挑的，都是碧玉最爱的重瓣粉荷。
那年夏天，荷花开得格外好，粉白的花瓣映着蓝天白云，像铺了满池的云霞。璞玉坐在池边，手里拿着那支玉簪，簪头的荷花浸在水里，仿佛活了过来。他忽然明白，碧玉从未真正离开，她只是化作了这满池的荷，化作了风里的香，化作了他笔尖流淌的墨。
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