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穆罕默德·苏丹的白马被气浪掀翻，他摔在雪地里，嘴角溢着血。抬头望去，两里外的阿力麻里城头，隐约能看到明军的承天炮炮口还在冒烟，那抹黑色的炮管在阳光下泛着冷光，像一只只盯着猎物的眼睛。
见到眼前这惨烈的一幕，穆罕默德·苏丹整个人都疯了。
他从雪地里踉跄着爬起来，猩红的战袍被血污浸透，原本梳理整齐的胡须此刻粘连着泥块与碎肉，那双总是闪烁着傲慢的眼睛里，只剩下血丝与难以置信的惊恐。
他引以为傲的火炮，那些刻着奥斯曼徽记、曾让波斯人闻风丧胆的青铜巨兽，此刻像被顽童砸碎的陶罐，在承天炮的轰鸣中变成一堆堆扭曲的废铁。
炮身上精美的花纹被血泥覆盖，炮口还残留着未燃尽的火药，却再也发不出一声轰鸣——它们真的被轻易碾成了粉碎，连同那些他亲手训练的炮兵，那些自诩“帝国最锋利之矛”的武士，都化作了血泥里的碎块。
他终于明白，自己刚才的狂笑有多可笑。
那些被他视作囊中之物的军功，那些对阿布德·拉扎克的鄙夷，此刻都变成了抽在脸上的耳光。
帖木儿的重炮在明军的承天炮面前，确实不过是孩童的玩具，射程、威力、射速，无一不被碾压；而他引以为傲的小亚细亚军团，那些带着奥斯曼荣耀的士兵，在真正的炮火面前，脆弱得就像纸糊的盾牌，连像样的抵抗都做不出，就被成片地撕碎、气化、烧成焦炭。
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